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风往你领口里灌，往你袖口里钻，往你每一个毛孔里挤，像一只不请自来的手，翻遍你身上所有的口袋，什么值钱的东西都找不到，就恶狠狠地在你脸上扇一巴掌。谢衍被扇了三分钟，鼻尖已经没了知觉，耳朵开始发疼。他往后退了两步，贴着大楼的玻璃幕墙站着，玻璃是凉的，隔着衬衫凉意渗进来，他前后都是凉的，整个人像一块被夹在两片冰之间的肉。

“怎么不穿外套？”

声音从右边来。低低的，带着点哑，像大提琴的弦松了半调。

他转过头。

阿九站在他旁边，靠着玻璃幕墙，姿势和他一模一样——缩着脖子，手插在口袋里，整个人蜷成一团。但同样的姿势放在阿九身上就变得好看了，像一只蜷在窗台上晒太阳的猫，懒洋洋的，漫不经心的，全世界都是它的。

“忘了。”谢衍说。他确实忘了。早上出门的时候看了眼窗外，有太阳，以为不冷，穿着一件薄衬衫就走了。北京的太阳是个骗子，它给你看金色的光，让你以为那是温暖，等你走出门才发现那光是冷的，冷得像一把刀，切在脸上不出血，只发红。

阿九看了他一眼。那种眼神——不是打量，不是审视，是那种“我早就知道你会这样”的、带着一点无奈和一点心疼的眼神。像你妈看见你大冬天穿短裤出门，她不说你，就那么看你一眼，你心里就知道自己错了。

“等着。”

阿九说完就转身走了。步伐不紧不慢，穿过旋转门，消失在大堂里。谢衍站在外面等车，看着手机屏幕上的车辆图标一点一点地移动，还有六分钟。他抬起头，朝大堂里看了一眼。大堂很亮，灯全部开着，大理石地面反着光，前台的小姑娘在低头看手机。没有阿九。

他以为自己看错了。以为刚才那个声音、那个身影、那个“等着”，都是他的错觉。三天前那个夜晚已经够荒谬了——一个陌生人在巷子里把他扶起来，送他回家，然后消失在楼道口，连个联系方式都没留。他第二天早上醒来，躺在床上，盯着天花板，怀疑那是不是自己做的一个梦。他摸了摸自己的额头，被弹过的地方没有任何痕迹。他翻了翻手机通讯录，没有新增联系人。他甚至走到玄关看了一眼——鞋柜旁边没有第二双鞋。干干净净的，和他二十四年来的每一个早晨一模一样。

他告诉自己那是梦。

然后现在，他又看见了。

“接着。”

阿九不知道什么时候回来的，站在他面前，手里拿着一件黑色的冲锋衣，朝他扔过来。冲锋衣砸在他胸口上，他本能地伸手接住，面料是那种硬挺的、防风的材质，带着一股洗衣液的味道——不是薰衣草的，是那种没有香味的、婴儿洗衣液的味道，淡淡的，像刚出生的小孩身上的气味。

“穿上。”阿九说，语气里没有任何商量的余地。

谢衍把冲锋衣展开。很大，比他平时穿的尺码大一号，袖子长出一截，下摆盖过了屁股。他把胳膊伸进去，拉链拉上，领口立起来，整个人被裹在一团温暖的、带着婴儿洗衣液味道的空气里。暖和。不是那种“加了件衣服所以不冷了”的暖和，是那种“被什么东西裹住了所以安全了”的暖和。像小时候被嬷嬷用毯子包起来，包得紧紧的，只露出一张脸，你觉得外面的世界很大很可怕，但毯子里面是安全的。

“太大了。”他说。

“我比你大，衣服当然也比你大。”阿九说这话的时候面不改色心不跳，好像“我比你大”是一件已经被科学证实了的事实，和地球绕太阳转一样不容置疑。

谢衍看着他。阿九自己也没穿外套，只有一件黑色薄毛衣，袖子卷到小臂，露着手腕。他不冷吗？谢衍想问，但没问出口。因为他注意到一个细节——阿九站在风里，头发被吹得微微晃动，但阿九的耳朵没有红，鼻尖也没有红。他的脸上没有任何被风吹过的痕迹，像他根本不在风里一样。